Comptine d'adieu

Et les mots sentent bon la fleur du fusil

Triste cantate que celle-ci

Celle d'hier et de jamais

Elle se pique de te toucher

Elle te touche à peine épicée

Mûre elle le serait

Si tes oreilles avaient des ailes

Si ces corbeaux ne parlaient d'elle

Si ces scies pouvaient t'épier

Quelle équivoque que cette terre

Quel écrit t'évoque cet hier

Urgence du démon reste à la porte

Oubliée cette austère vérité

Ramassée emballée recyclée

Et les maux sentent fuser la fleur endormie